Пестрой лентой вьется дорога,
Убегая куда-то вдаль.
Я сегодня уйду от порога,
Заковав свои ноги в сталь.
По старинной выцветшей кладке,
За спиной оставляя печаль,
И в одежде латка на латке,
Догоняя ушедший февраль,
Я бреду, как в бреду, в лихорадке,
Приподняв временную вуаль:
Вот промчался гонщик на байке,
Превращая мой путь в магистраль.
А за ним, точно птицы в стайке,
Пестрокрылый и шумный народ.
Кто в кибитке, а кто в таратайке –
Босоногий цыганский род.
Ну а я всё бреду по дороге,
Потеряв уже времени счёт.
Сбив в кровавое месиво ноги
Сквозь нарушенный времени ход.
Восемнадцатый век – полдороги,
А десятый ещё только ждёт.
Я спрошу вас, бессмертный боги,
Где же мой девятнадцатый год?
Благодарю за прекрасное путешествие